L’encre mouvante
Félix se tenait appelées à le grimoire, les doigt posées sur la diamant froide du lutrin. Autour de lui, la bibliothèque souterraine restait plongée dans une obscurité presque holistique, seulement troublée par la peu important éclaircissement de sa lampe à huile. Les étagères couvertes de livres semblaient l’observer silencieusement,